Так три об рубашку, раз с ветви сорвал, надкуси
Осеннего морока вместе с туманом и пылью.
Внутри у меня вяжет мякоть да зреют дожди,
Того и гляди, заведут свою песню псалтырью.
Бодают лучом фонари отдалённый квадрат
[Почти что Малевич] на охристом чёрном мазком,
Тоску ноября жжёной костью усилил в сто крат -
Докучливый ветер запевший о чём-то мирском.
Возьми этот плод, пусть фруктозой стекающий сок,
Как липкий нектар подбородка коснувшись едва,
Оставит в тебе этой осени цепкий крючок,
[Какой ты чуднОй, не боишься совсем колдовства].
Раскидистым садом, как мелом свой круг очерти
Здесь всё понарошку: рябина и выцветший вёх;
Так осень твоя начинает считать до пяти,
Сорви этот плод коли сердце своё не сберёг.
посв. В.В.М.
*Фото автора, помидоры не автора, сестра вырастила [Иринка].
Так три об рубашку, раз с ветви сорвал, надкуси
© Copyright: Светлана Лавник, 2024
Свидетельство о публикации №124102704229
Свидетельство о публикации №124102704229
Рецензии