В аорте застряла проза

В аорте застряла проза
как застрявшая пуля
непрошенная мысль
изношенная плоть на тротуаре
шумный вечер, кислотный небосвод
где каждый звук отдаётся тенью на стене

Скоро Well be back
но никто не ждёт
только мухи летают вокруг
разбитых бутылок
свист ветра сквозь щели
словно кто - то пытается
проговорить мои тайны

В рюмке остатки надежд
которые бьются о стекло
будто в ту последнюю ночь
когда бокалы гремели
как сердце...
которое слишком долго молчит
укрыто старыми атласами
с жёлтой паутиной
и запахом забытого времени

Я провожу вечность в чёрном углу
достаю заколку,что упала к ногам
и менять  мир, что моя ставка
исчезнувшая к февралю
Всё это просто зло
как опустевший стакан -
в нём не осталось, ни слёз, ни смеха
только просветы, что следят за сном

Тянется проза в полумраке
и если, я её выплюну
воздух станет лёгким
но что, чёрт возьми, останется?
Память, догнать которую -
это удар в живот
жёсткий, как одинокий стул в углу
где когда - то пели
но теперь, только шепчет:
жизнь - это проза
застрявшая в аорте...