общество мёртвых поэтов

Когда кончается лето,
и всюду сплошной макабр -
общество мёртвых поэтов
мне скрасит последний кадр.

Неистовая Марина
и путаник Мандельштам -
присядем-ка у камина,
где тлеет осенний хлам.

Пока белёсые точки
за серым окном летят -
читайте мне ваши строчки,
они меня защитят.

Как в фильме "Полночь в Париже" -
назад, в Серебряный век!
Мы станем друг другу ближе
под бледный ноябрьский снег.

Поэзия - это зелье,
что тащит сквозь тьму и мрак.
В другой вселенной Есенин
меня поведёт в кабак.

Он будет сперва любезным,
являя свой светлый лик.
Потом поглядит из бездны
Чёрный его двойник.

И пусть он бранится, плачет,
впадая в хмельной угар -
я вижу, как в нем маячит,
как жжёт его божий дар.

Ноябрь - это час разрухи,
хаос перед концом.
Но снова белые мухи
слетаются на крыльцо.

И голос, глухой и страстный,
гудит через толщу лет...
Сквозь рощу из померанца
пройдём, любимый поэт!

А чьи глаза с поволокой
глядят на меня в упор?
О, мне от мёртвого Блока
не тягостен приговор.
 
Пусть всё повторится снова:
бессмысленный, тусклый свет,
и пусть умереть не ново,
и пусть нам пощады нет,

когда мы заперты в гетто,
и близок крутой маршрут -
зову я мёртвых поэтов.
Поэты - не предадут.