Нет. Никого не полюблю я,
ты жизнь мою украл, как вор.
Я жду совсем не поцелуя,
скорее выстрела в упор.
Ну, что ж, стреляй. На видном месте
стою я, выпрямившись в рост,
на голове, как у невесты
венок из крупных свежих рост.
Нет, не венок, венец с шипами,
в кроваво-красных язвах лоб.
Что делать с этими цветами?
Ты положи их мне на гроб.
Ведь в том гробу схоронят душу,
не тело, тело будет жить.
Стреляй! Ты видишь, я не трушу.
Пришла пора меня добить.
Пришла пора
© Copyright: Зинаида Владимировна Миронова, 2024
Свидетельство о публикации №124102702093
Свидетельство о публикации №124102702093
Рецензии