Ольге Сокуренко посвящается. Талантливому музыкант

Вплетает весна в ее образ ромашки. Она мягче трав и прекрасней цветов.
В руках ее белые "листья рубашки".
В них - музыка ветра и свет облаков.

Хрустально звенят голоса черных стаек: Вдруг льётся ручей, бежит свежий родник...
Средь гладких камней и могучих расщелин
Клубится и пенится, будто старик.

Взмах рук...
И колышутся сочные травы,
Покрытые свежей, прозрачной росой. И солнце целует, играя лучами, Прекрасную девушку с белой косой.

Играй же, играй! Звуки льются каскадом,
Врываются в душу,
Зовут за собой.
И правят,
Сверкающим музыкой балом,
В тандеме аккорды -
Мажор и минор.

Открой свой секрет:
Как рождается песня,
Что льётся как свет на большие луга? И как вдруг в июньское, мягкое лето
Сидим у большого ночного костра?
 
И, светом сияя,
С улыбкой, небрежно
Мне бросит, чаровница, ясный ответ: "Мы с музыкой сестры,
Как лето с ромашкой."
Секрета, мой друг,
Никакого здесь нет.