Из прошлых лет придёшь однажды ты,
Без приглашения войдёшь, без стука.
И на столе заметишь вдруг цветы,
Которым не страшны года в разлуках.
На пожелтевших селфи, там, в углу,
Где из окна свет льётся, словно летом.
Прочтёшь ты: "Милый мой", "Я жду", "Люблю..."
Но врозь прожили эту жизнь мы где-то...
Ты не посмотришь снова мне в глаза,
И ничего не скажешь на прощанье.
Но на реснице заблестит слеза,
И вспомнишь про былые обещанья...
Из прошлых лет
© Copyright: Анатолий Булгаков, 2024
Свидетельство о публикации №124102600703
Свидетельство о публикации №124102600703
Рецензии