Этот день перестал быть праздником,
Хоть в стране фейерверки, смех,
На столах угощения разные,
И шампанские вина у всех.
Но не хочется и не можется
Также радоваться,быть беспечной,
Когда память от боли кукожится,
Разрывая швы раны сердечной.
Этот день чёрной лентой повязан,
Что на фото у гроба была.
Недожит он и недосказан,
Праздник смерть за собой унесла.
И ту память, неоспоримо,
Никогда и ничем не стереть.
У могилки родной-любимой
В этот день я приду посидеть.
31 декабря
© Copyright: Инна Круглова, 2024
Свидетельство о публикации №124102600337
Свидетельство о публикации №124102600337
Рецензии