Иду, дрожа, сквозь лютый ветер
Под скучный отзвук городской:
Сугроб бесснежия – под метр,
Вакута сплетена с тоской.
Не по сезону пенье птичек,
Всегда к лицу – из глаз капель
И множество дурных привычек,
Какие скрашены теперь:
Нет резонанса с грязным снегом,
Ведь от усталости дурной,
Хоть не нырну в него с разбегу,
Сольюсь, как окна со стеной.
По галереям лиц унылых
(Одна из них – ряды зеркал),
Бродить продолжу и без силы,
Да даже если вдруг упал.
Подобный жребий – участь многих,
Но лишь немногие постичь
Способны глубину дороги,
Где сам охотник – это дичь.
Не по сезону жребий этот,
И вряд ли есть ему сезон:
Он участь тех, чья песнь не спета,
Но жизнь уже идёт под склон.
2015
Не по сезону жребий этот...
© Copyright: Ринат Камалиев, 2024
Свидетельство о публикации №124102603087
Свидетельство о публикации №124102603087
Рецензии