Держать стихи, как птичек в клетке –
Немилосердие моё.
Нет права у меня неспетой
Оставить песни соловьёв,
И эти майские морозы,
И откровения в любви…
Не значит статус мой и возраст,
Они, доверившись, пришли,
Руке моей словить позволив,
Себя на ушко нашептав.
Моей в них было мало боли,
Хотя, признаться, и была.
Она была для них наживкой.
Как на фонарик мотыльки,
На алавастровый разбитый
Слетались, ластились стихи.
Я о любви себе просила,
А с ней пришли они гурьбой,
Мне возвращая снова силы
Вновь ощутить себя собой.
Как будто пленные в залоге
У прошлых выборов моих,
Но, видя в человеке Бога,
Бояться нечего таких
О природе творчества
© Copyright: Екатерина Пригара, 2024
Свидетельство о публикации №124102601756
Свидетельство о публикации №124102601756
Рецензии