О Победе

    Эпиграф:
         „Всё украшает Россию...
          Но еще больше - её поэты и Победы...“
                (Sadovskij)
________________________________
Я долго… долго воскрешал свой летний страх…
Боясь привыкнуть к поэтическим Победам.
Однажды Муза подсказала – "Всё не так…
Не надо быть для этой осени поэтом…

Отечность осени видна на всех кустах
И сыпь болезненно ползет по всем деревьям…
Беседка летняя в свинцовых волдырях
На осень смотрит с нескрываемым презреньем…

Граненый цвет хрустальных туч сбежал в грозу,
В смиренных отблесках души твоей, играя…
И кто проронит после этого слезу,
Как не судьба моя, стихи твои читая?.."
...
Последней глупости сползающий мотив,
Под шелест листьев набросал поэмы лета…
Я в одинокую грозу был молчалив…
Спасая крик души последнего куплета…

- "Я беглый раб, не побоявшись твоих слов,
Сбежал в осенние безжизненные смрады…
В ожогах осени, спасаясь от стихов,
Я поправлял твои весенние наряды…

И зрело лето в пустоте моих побед…
И диатез души скрывал чесотку боли…
Ты ловко пряталась… в чахотке старых бед…
Крича в стихах, что я болезнен… и болен…

Но распознав во мне все лучшие черты…
Во вне истории бушующей Победы…
Ты подтвердила - "огрубевшие" мечты…
Что мы однажды защитим… все наши лЕты…

И ты, поэзии мне дав большой глоток…
Во рваных тканях тишины писала письма…
Сливался с песней их безудержный поток,
А с ними - Волга, Днепр, Дунай и даже Висла…

Мы провожали под поэзию - мечту…
Тебя с "Катюшей" в песнях сладко обнимая…
Мы воскрешали нашу русскую черту…
Идти, стихами бусурманов… сокрушая…
...
И я бежал, когда Рейхстаг горел в огне…
И я спешил, когда сгорала вся Европа…
На белом славном, на российском скакуне…
Летел к тебе, врагов проклятых "ухайдакав"…

Я за тобой гонялся... словно за мечтой….
Стихами мучая Победный "Сорок Пятый"…
О Муза грешная моя! Побудь со мной…
Я тот солдат, что для Победы был - "распятый"….

В горящем сердце русских слез - Победы флаг…
Воткнув над горестной Европой, над Рейхстагом…
Ты помогла сменить мне бег на легкий шаг
Под бесконечным европейским горьким смрадом…

В огне Победном наши песни прозвучат…
В победном пламени поэзии российской…
И мы обнимем тех, кто пламенем объят…
Кто шлет в стихах Победу… по-артиллерийски…
...
В сгоревшей боли деревень искал я толк…
И только бабочка - поэзией Победы…
Буквально взмахом поднимала целый полк…
И мы, не прячась, в рукопашной шли, как деды…

Я к "лету" прошлому стремлюсь… Под выпускной…
И вновь иду к тебе под стук сердцебиений…
Я воскрешаю свое "лето" не впервой…
Теряясь в эхе твоих слов: "Я гений… Гений"…

А рядом Муза, моя Нимфа и мечта…
Одно Распятие – одна Любовь - до тризны…
Да я за это должен трижды бить врага…
Чтоб объяснить цену Победы для Отчизны…"
...
Познавший глупость… узнаёт лишь боль и страх…
Боясь привыкнуть к поэтическим Победам.
Однажды Муза подсказала – "Всё не так…
Не надо быть для этой осени поэтом…"

А боль подкралась в виде "ядерной" зимы…
Под видом воплей полоумных "гомосеков"…
Ну что поделать… если мы - всегда правы…
И мы не делаем из этого секретов…

-"Ты разметала платьем молодости - сны… 
Взметнувшись вечностью над хрупкостью дыханья…
Спасая горечь моей собственной вины…
И орденосное с медалями венчанье…

Но в дерзновении России нет причуд…
Ведь прирастают территории - на вздохе…
Поэт в России, как солдат, он - абсолют…
Но для Победного Начала он лишь - кроха…

И я, закованный в стихах, кую ей меч;
Срывая шаль осенней ночи, подтверждаю…
Россия сможет всех невинных уберечь,
Пока поэты - её в песнях воспевают...

Стихи и песни посвятив родной стране…
И для Победы, встав в ружьё, я дам ей право…
Быть - со стихами... очень крепкой... на броне…
И в песне каждого солдата - Свердержавой!"...

25,10,24