Обратный Сонетный квартет

Не верю, что провинция спасёт
Россию, ибо я не идиот
И я живу в провинции от многих
В отличии, кто утверждает чушь -
Я с ними даже спорить не хочу,
Могу лишь только пожалеть убогих.
Ведь глупость их уже не излечить -
Они больны останутся до смерти.
Поверьте, что бессильны тут врачи,
Которые не ангелы, не черти,
А люди, будь они хоть  москвичи,
Хоть из деревни: в жизни - круговерти,
Им не даны бессмертия ключи,
Так что вы, господа, свой пыл умерьте -

Не спорьте с очевидным, смысла нет,
Поскольку вовсе вам не лжёт поэт -
Я сам, вещая правду, сожалею,
И рад был ошибиться бы, друзья,
Но знаю, что не ошибаюсь я,
Пусть думаю про Русскую идею,
Но ведь никто не знает, в чём она
И мнений на сей счёт довольно много -
Выслушивает их моя страна:
Кто славит Ленина, а кто - то Бога.
Для христиан сам Ленин - сатана,
И, значит, быть не может диалога…
Такие наступили времена,
И я задам вопрос: “А где дорога?”.

Ответят мне, что нынче плюрализм.
Кто хочет вверх, кому - то ближе низ
Телесный или же материальный.
Как им сойтись во мнении одном?
Боюсь, никак… Уже пробито дно,
И в том, что говорю я вам, нет тайны.
Так кто сейчас спаситель, кто пророк?
Кумиров - тьма для массы человечьей,
Которой не был выучен урок,
И кто - то прожигает жизнь беспечно,
Забыв про душу, правду и исток,
И никогда не думая о вечном…
Вы скажете, что к людям я жесток
И явно возразить мне будет нечем -

Хотя я и не стану возражать.
Защиты нет от пули и ножа,
Как нет от клеветы и лжи защиты.
Вот говорят: “Мол, он несёт пургу” -
Я объяснить значенье не смогу -
Тут не помогут даже эрудиты.
Вот почему пурга, а не метель,
И кто куда несёт её, скажите?..
Как голова болит, пора в постель -
Я в этом мире ведь не небожитель,
Но я поэт: стихописанье - цель,
И я живой поэзии служитель -
Мне, слава Богу, не грозит дуэль,
Поэтому вы мой Квартет держите.