Дождливо-вьюжная пора

Осень. Холодно. Зима. Паршиво.
Уж очень просится в окно слезливо
Дождливо-вьюжная пора. Тоскливо.
Осень у двора. Скребется. Солнечно так, молчаливо…

Фонарики надежды летней
Устали мне светить уже
И вспышки памяти всё несусветней
С осадком сажи на душе…

И ночь святая так беспечна,
Так добра и бесконечна,
Что в темноте её на плечи
Многотонное ложится нечто…

Господи, да что же я несу!
В бездумной бешеной тревоге
Я много что произнесу,
Не будет строя в моём слоге

Не будет идеальной прозы,
Стихов не будет, будут слёзы
От непонятно от чего,
то ли от грез, то ли от позы,
И всё повиснет на вопросе:

Зачем я это вам пишу?
Зачем вам лишние тревоги?
Зачем вам осень на пороге?
Зачем я это вас спрошу…

Отрывистые монологи
И бред мерцающей души,
Пульсирующей от тревоги,
Орущей: ну пиши, пиши!

А я теряюсь что писать,
Не вижу ни словесности, ни боли,
Лишь стойкое желание страдать
От собственной поэтской доли…

Вдали мой май зажег закат.
Утихло всё. Фонарь остался.
Оранжевый и мудрый как Сократ.
И песни там все те звучат,
полны моих родных цитат.

Спокойной ночи, господа!
Спокойного всем сна!