Музыкальным стримерам

Ценю я мастерство, но это мало,
Быть повторюшкою, по сути, хомяком,
Пускай не Вас, меня оно достало,
Пустая трата времени, облом.
Куда ценнее привносить свой голос,
Да мнение своё им и являть,
Устал, нет боле сил и сед мой волос,
Одно и тоже слышать чтоб, опять.
Опять хиты, Советская эстрада,
Народный или западный фольклёр,
Болото для души и сплошь засада,
Где жаждущие выйти на костёр?
Явив себя и воли силу духа,
Ужель таких потух талантов свет,
Так, каждый раз, сплошная невезуха,
Вот видишь мастера, а личности в нём нет.
Но как не объясняй и хоть тут тресни,
Себя явить народу не хотят,
Поют до дыр заезженные песни,
А мастерство, ведь это не талант.
Ну почему же не рискнуть открывши
Пред миром душу, боль, историй сказ?
Ужель способен ранее творивший,
Талантливей живущих быть сейчас?
Моя Вы боль, пуста надежда, вера,
Не отыщу средь мастеров, в толпе,
Готового на участь Робеспьера,
А не цыплёнка попугая в скорлупе.
Простите проведённые мной годы,
Потраченные в суете вотще,
Ищу я дар средь джунглей тьму природы
И сомневаюсь, есть ли он вообще.
Куда исчез? Ведь были же Есенин,
И Пушкин был и Лермонтов и Блок,
И с чёртом Троцким был Ульянов Ленин,
И Сталин, как бы ни был он жесток.
Век личностей прошёл, сплошные массы,
Ну ни на шаг за рамки общих форм,
Рисуют только что иконостасы,
Их Буревестник ненавидит шторм!
Не мне судить, я не имею права,
И сам, увы, порой, не без греха,
Но не приходит ни успех, ни слава,
К трясущему былого потроха.