Фрэнсис

Фрэнсис,

такие планы — не описать. Поле вокруг огромное, вдаль и вширь. Может быть, это белая полоса. Может, я просто вырос и стал большим.

Нет, временами страшно (ну ты поймёшь), только теперь понятно — не навсегда. Тут всё проходит: праздник, любовь и дождь, чаще всего без горечи и труда. По вечерам пытаюсь писать стихи. Честно, выходит жутко — смотрю в экран, и размышляю, лучше смотрел бы фильм. Или читал умный большой роман. В чём же проблема, Фрэнсис? Не знаю сам. Может быть, просто вырос и стал большим? То, от чего болело — теперь роса, с листьев и трав сбираемая в кувшин.

Может быть, я немножечко огрубел. Меньше не только плачу, но и смеюсь. Круг моего общения поредел — с вычетом всяких в общем случайных тус. Я же почти из дома не выхожу. Скажешь, сычую, только вот — не зовут. Нет, не могу сказать, что «не вывожу». Просто пока такой у меня маршрут. Я всё ищу музыку, что прочтёт, что же творится в этой моей душе. Но spotify в душе моей не сечёт.

Впрочем, и я уже.

Фрэнсис, такие планы: кормить кота, вновь проходить Uncharted и много спать.
Выглядит как полнейшей скукота — если захочешь, можешь мне так сказать.
Вновь без великой цели, огнём и словом не побеждаю, не двигаюсь ни на пядь.

Фрэнсис, я напишу тебе, верно, снова —
не надо мне отвечать.

---

2021