Среди прохожих

На самом деле люди — осьминоги,
И щупальца свои имеет взгляд.
Все, в основном, как ёжики колючи,
И электричеством, бывает, бьётся скат.

Парализует тело онеменье,
И сердце замирает как в тисках.
Нет, мир не тот, каким его рисуют,
Не описать материю любви в словах.

Но иногда встречается и нежный ветер,
Что, словно лёгкий шёлк, скользит по телу.
Он дарит свежесть, словно тонкий аромат,
Струится в теле звук его сиянием капеллы.

И пелена дождей рассеется в тумане грёз,
И зонтики исчезнут средь прохожих.
Пусть каждый друг на друга непохож,
Но океан живёт движеньем дальних звёзд.

И люди, словно корабли средь бурь в толпе,
Как в зеркале, где каждый миг — загадка.
Иссякнет суета, проявится игра порядка,
Где каждый день — поставленная кем-то пьеса.

Хоть каждый уникален, как пейзаж,
Но средь движения свой имеет такт,
И в этом танце каждый — как мираж,
И в своём сердце носит бесконечность.

И каждый миг — как песня для души.
И в этом жизни ритм в театре мировом,
Играет каждый точно выбранную роль.
И непрерывно музыка вселенская звучит.