Ветер резедой меж берёз шуршит,
Пряною строкой полосуя ночь.
Павшею звездой ему небо шить,
Облака клюкой разгоняя прочь.
Тихий город спит. Тёмные дворы
Манят лунный свет дикой пустотой.
На стропилах спин разомлевших крыш,
Расстелив свой плед, утра ждёт покой.
Прохудилась тьма, разошёлся шов,
И потёк строкой сквозь прореху день,
Напустил туман, мир на посошок
Затопил рекой горизонтам всклень.
Зажурчали вкруг заводи аллей,
Тотчас в унисон улицы машин
Потекли из рук щедрых площадей,
Прогоняя сон из теней-морщин.
Где же тот поэт, что штрихи сочтёт,
Знает, где орёл или решка – мрак,
Верх монеты – свет, под ладонью – чёт,
Чтобы смысл обрёл в жизни каждый шаг?
Словно цвет в саду собираю гроздь:
Стынь – ступаю вскользь, жар – крещу пером,
По строкам кладу день и сумрак врозь,
Игровую кость бросив на ребро…
По строкам
© Copyright: Виктор Майоров, 2024
Свидетельство о публикации №124102501518
Свидетельство о публикации №124102501518
Рецензии