Донецкие стратонавты

1.
Я иду по улице, которой нет.
Иду по городу, раненому войной.
Здесь нет никого,
кроме разрушенных домов,
эха выстрелов...
И меня,
раненого в бедро,
хромающего,
ползущего со скоростью улитки,
бредущего... Куда? Сам не знаю.

2.
Сделал кустарную перевязку (тяп-ляп),
но всё равно струйки крови текут по ноге.
Да и рана, ****ецки, болит.
Я устал.
Озлоблен.
Обесилен.
Голоден.
И пить охота.

3.
Где-то громыхнуло.
Где-то бабахнуло.
Бомбит арта.
Трещат автоматные очереди.
Сначала было страшно.
Потом привычно.
Теперь уже похуй.
Смерть предпочтительней плена.

4.
Минутку.
Вижу какую-то фигуру,
неподалёку.
Хотел крикнуть, да осекся.
Кто это? Враг или наш?
Стоп.
Кто сейчас "враг", а кто сейчас "наш"?
Без понятия.
Непонятно.
Всё запуталось и перемешалось.
Психи у власти превратили страну в дурдом.
"Маленькая страна, маленькая страна.
Кто мне расскажет, кто подскажет"
Какой кусок от нас оттяпают?!
Ведь я живу (жил) в стране
под названием Пирогостан!
Мир, в который раз, ****улся
и всё катится в ****у.
А может мир всегда был ****утым?
Для чего существуют
все эти высокопарные словечки
такие как
"гуманизм",
"равенство",
"братство",
"милосердие",
"права человека",
если они не способны
защитить от пуль,
обстрелов,
насилия,
лишений
и обездолености?!
Нахрена нужны эти ООН
и прочие типа "правозащитные организации",
если они не способны остановить снаряды,
летящие тебе прям в ****о?!
Вроде бы дно уже пробито,
но снизу, сука, кто-то стучит.

5.
О чём это я?
Ах да, фигура.
Всё также стоит неподвижно.
Приглядываюсь.
Какой-то мужик, куда - то смотрит...
А, это памятник.
Пронесло.
Доковыляю до него и присяду отдохнуть,
а то уже заебался волочить свою подстреленную ногу.
Ощущаю себя стойким оловяным солдатиком,
который на одной ножке,
****ячит к своей возлюбленной.

6.
Фух.
Отдышусь.
Рана болит, кровь течёт, нога горит.
Постамент у памятника холодный.
Очень хочется пить.
Гляжу на могильную плиту:
Яков Украинский.
Серафим Кучумов.
Пётр Батенко.
Давид Столбун.
Вспомнил.
Донецкие стратонавты.
Брел по округе, которое когда-то было улицей,
названной в их честь.
Они летели вверх на стратостате,
в стратосферу,
да погибли от удушья.
Отказало кислородное оборудование.
Читал про них в интернете :
кто-то считает их пришельцами,
кто-то первыми космонавтами, летевшими до Гагарина,
а кому-то невдомек про них.
Сейчас это кажется странным -
полёты на шарах,
в закрытой гондоле,
в высокие слои атмосферы?
Но такое было время.
Маленькими шажочками люди шли к звёздам.
Тесно нам на Земле - матушке.
Эх, полететь бы с ними, со стратонавтами.
Подальше от всего этого ****еца.
Сверху, я бы любовался красотой этого мира,
не замечая, как снизу он уродлив.

7.
Глаза слипаются.
Сознание будто в тумане.
Почти ничего не чувствую.
Хочется спать...
"Эй, товарищ".
Кто это сказал?
"Слева".
Поворачиваю голову.
Памятник стратонавтов наклонился надо мной
и улыбается бронзовой улыбкой:
"Охуеть! Говорящая скульптура!"
"Вымыть бы тебе рот с мылом, товарищ" - усмехнулся он.
"Чего ты хочешь?"
"Хочу тебе помочь."
"В чём?"
"В полёте. Ты ведь сам желаешь
лететь высоко,
любоваться красотами
и не думать ни о чём."
"Звучит заманчиво."
"Ну так что, полетели?"
Он протягивает мне бронзовую руку.
Берусь за неё.
Он поднимается выше. И я вместе с ним.
Мы взмываем вверх.
Глянул вниз.
Вижу тело возле постамента.
Это... Моё тело?
Это я?
Мне страшно.
"Не бойся. Всё будет хорошо." -
сказал бронзовый стратонавт.
Пепелища уже не видны .
Грохота выстрелов не слыхать.
Мы удаляемся всё выше и выше.
Земля превращается в гобелен,
а дома, леса и поля становятся узорами
на её бесконечном тканевом полотне.
Нет ни тревожных мыслей,
ни душевных беспокойств,
даже страх улетучился.
Не знаю, что это за чувство,
но мне так хорошо.
Так хорошо.

(2023 - 2024)