Парижские галлюцинации

В лесу Булонском импрессионизм
Сдох этой осенью в пожаре рыжем,
С собою прихватив пуантилизм
С мольберта, что привыкли звать Парижем.

Холодный дождь смывает акварель
С кафе-шантанов пёстрого Монмартра.
И тихо постаревший менестрель,
Грассируя, читает книги Сартра.

Маячит, словно парус, Сакре-Кёр
Над грязным морем вычурных построек.
А дождь стучит по крышам, как тапёр
По клавишам, не ведавшим настроек.

Железный шприц Эйфеля в облака
Угрюмо влез подобно перископу.
Тут самобытность теплится пока…
Но иммигранты хлынули в Европу.

Здесь и без них парижский аромат
Густеет под мостами, где клошары
Экзамены сдают на сопромат,
Безжалостной судьбы терпя удары.

Недавний погорелец Нотр-Дам
Гаргульями таращится на Сену.
А на блошином рынке всякий хлам
Пытаются продать, завысив цену.

Что прежнюю богему, не пойму,
Влекло сюда к задиристым французам,
Завидовавшим русскому уму
И сказочно прекрасным нашим музам?

Здесь осень добавляет наготы:
Бесстыдство – их привычная картина.
С деревьев ветер рвёт долой листы,
Как головы с монархов гильотина…

23.10.2024