Сказка, рассказанная старинной скрипкой

Я – скрипка работы известного гения,
экспонат музейный, ужасно ценный.
Божественный звук моего пения
никогда не слышали эти стены.
Мой печальный футляр, моя роскошная
темница работы великого мастера
скрипичных футляров, хранит мое прошлое,
хоронит меня от моего настоящего.
Девочка, так называемая "скрипка",
уроженка Н-ской баянной фабрики,
обрывки всхлипов, отрезки крика,
звуки, твердые, как сухарики –
ваша, так называемая "музыка".
Она не льется, а высыпается
сквозь прорехи в вашей узенькой
сорочки, перетянутой в тальице.
Маэстро, за что же вы так безжалостно
ласкаете эту девку нахальную?
Вы любите ее? Вам радостно?
Но ведь это печально...
Возьмите меня! Ах, вы не смеете...
Ваши пальцы дрожат. Неужели вы струсили?
А может быть, вы играть не умеете
на скрипке? И вам нужны гусли
и балалайка?
Вам аплодируют – вы слышите? –
ваши глухонемые зрители.
Ах, закройте, пожалуйста, крышку,
оставьте меня в моей обители.
Не люблю сквозняков и чужих общежитий,
где посуды немытые на нотах смятых.
Ах, сударыня, вы слишком визжите!
Не будем – о музыке.
Это – свято!..