Алексею Богомолову

Давно идём над бездной по канату,
И знаем, что в конце пути не рай...
Сыграй-ка, друг, мне Лунную Сонату!
Сонату Лунную, дружище, мне сыграй!

Как будто бы вчера всё это было:
Твой дом и за окном зелёный шум,
И мы с тобой - шальные, молодые,
И грешной чепухою занят ум.

В твоей уютной маленькой квартире,
Случайно получив ангажемент,
Торжественный как воин на фронтире
Блестел усталым лаком Инструмент.

Когда мы с молодым лихим разгулом
Шумели так, что кругом голова,
Негромким реагировал он гулом
На наши бесшабашные слова.

Однажды, когда вечер, догорая,
Слизнул с окна последний отблеск дня,
Я тронул тёмный лак. Спросил: "Сыграешь?"
Ты клап клавиатурный приподнял.

Я помню: ты, склонясь благоговейно
Над глянцем клавишей, играешь чуть дыша,
И в миражах, что звуками навеяны
Безмолвно растворяется душа.

В сознание серебряной отравой
Вливается адажио геном.
И нота "до-диез" второй октавы
В бокале резонирует с вином...

О, боже! Как давно всё это было!
Всё в прошлом - суета и пафос слов...
А сколько грёз сгорело и остыло
Роняя пепел в лабиринтах наших снов!

Судьбы не предсказуемы повадки:
То слёзы, то улыбка до ушей...
Так место Инструмента две кроватки
ЗанЯли и в квартире, и в душе.

Года - как камни в рюкзаке, куда бы деть их.
Лишь тяжелеют от весны и до весны.
В кроватках тех давно чужие дети
Сопят и видят радужные сны.

В который раз листва взорвала почки!
Заметно поседели ты и я,
Давно повыходили замуж дочки
И повзрослели наши сыновья.

Вокруг всё изменяется, до боли.
Становится чужим наш старый двор,
Чужие действия, сценарии и роли,
Крадёшься между ними словно вор.

За стенкою соседки визг противный,
Изводится на мат сосед-маньяк...
Да чёрт с ним. Есть рецепт паллиативный,
Надёжный. Я принёс с собой коньяк.

Надеюсь, во флаконе не отрава.
Такие наступили времена...
Давай, за упокой былой державы!
Друзей помяним старых имена.

Лишь бывшие бандиты да артисты
Жируют нынче. Да ещё попы.
А мы с тобой, дружище, атеисты.
Не "в теме", но отличны от толпы.

Так и живём. Нервишки на пределе.
Бывает, так прижмёт, хоть волком вой...
А Инструмент твой, слышал я, при деле!
Фальшивит, но вполне ещё живой.

Он в здании, где в детстве мы с тобою
Писали ноты в нотную тетрадь.
Сейчас там клуб адептов мордобоя,
Любителей на рёбрах поиграть.

И музыка у них под стать занятиям:
Там ценностям всем "Мурка" эталон.
Культуру же нагнули "по понятиям",
Задав определённый ей уклон.

И в позе той она играет в жмурки:
Кто к "ЗОНЕ" ближе, тот и на волне.
Вот Розенбаум тянет на три "мурки".
Высоцкий - тот слабее. Лишь на две.

Дворец культуры - ныне супермаркет
Добыть там можно выпить и пожрать,
Кондом купить крутой торговой марки,
С "бандитом одноруким" поиграть.

И церковь той культуре не указчик.
Настолько "мур-культурье" расцвело,
Что включишь пресловутый зомбоящик -
Там "Мурки" алкогольное мурло.

А "Мурка", оккупировав каналы
Центральных СМИ, с ухмылкой на лице
Смакуя аромат "Лесоповала",
В Кремлёвском уже царствует дворце.

Мы в детстве свято верили, что скоро,
Как только подрастёт наш организм,
Нам велики всем выдадут с мотором.
Тогда-то и наступит коммунизм.

Мы так и не дождались коммунизма.
И хоть моторов стало дохрена,
Страною развитОго бандитизма
Вдруг сделалась любимая страна.

Засунуть бы той "Мурке" в пасть гранату...
Плевать, что нам с тобой не светит рай.
Сыграй, мой друг, мне "Лунную Сонату"!
"Сонату Лунную"...
пожалуйста...
сыграй...

12.2019