Ты бьёшь меня по телу,
Сильней, и тут, и там,
Наверное, по делу -
Ты знаешь только Сам,
Что надо мне подумать,
Что сделать, что сказать,
Такой у Бога юмор,
Твореньям не узнать.
Быть может, догадаюсь.
Быть может, то - стихи?
Иль что я с ним играюсь?
Иль все мои грехи,
Где я жила без Цели,
Где трачу время зря?
Но я уж на пределе,
И боль мне вновь даря,
Ты мне не помогаешь.
Вот если б дал его...
Но Ты не в то играешь,
Что мне важней всего.
Ведь хочешь быть, Ревнитель,
Одним, о ком молчу?
Отдай мне, Повелитель,
Его - его хочу!
Та жажда не проходит...
Ну, вот - стихи мои,
я написала, вроде,
О чёртовой любви,
Что всё не разрешится,
О чём и ночь, и днём
Могу я лишь молиться,
Что в сердце есть моём.
А где-то там - Цель жизни,
А где-то там есть Ты,
Да, мысли мои лживы,
Да, лживы все мечты.
Но выберу я всё же,
Конечно, не Тебя...
Его. Ведь он моложе,
И слаще день от дня.
Выбор
© Copyright: Мила Ласка, 2024
Свидетельство о публикации №124102405279
Свидетельство о публикации №124102405279
Рецензии