Эпицентр тепла

Холод на улице. В комнатах стынь.
Я - эпицентр тепла, словно свечка,
производящая свет и теплынь,
словно в избушке горящая печка.

Углистый сумрак раскрыл свой размах.
Ночь накрывает всё пологом тучным,
что час окрашен и в пепел, и в прах,
в пух чёрноватый, гранитный и кучный.

Обнятый мраком, как мутью во сне,
отнятый у предвечерного света
медленно гасну в прохладной тюрьме
прямо на точном экваторе лета.

Сверху беззвёздный, безлунный покой,
снизу мерцание гаснущих окон,
в стылом дворе молодой сухостой.
Сальный халат опоясал, как кокон.

В галантерейных мыслишках блужу,
ленно плутая по тьме атмосферы,
по городку и его купажу,
по пустоте и бесформенным сферам.

Книгопоклонные годы мои
отобразились на выгнутых полках.
Стёклышки в дверцах шкафов средь тиши
гладки, темны, как морозные корки.

С неоперабельный грустью живу,
с тусклым, земельным навесом смиряюсь,
снега, рассвета отчаянно жду,
от ожиданий слегка улыбаюсь...