Чё пречё

Мне ненавистны октябри,
когда я в них одна…
 
Гасила полночь фонари,
и пряталась луна.
Со мной вслепую в нечет-чёт
играла темнота,
и вдруг увидела я чё…
пречёрного кота.
Он чёрен был, как пустота
беззвёздной черноты,
когда не видно ни черта,
стоящим у черты.
Черней, чем в полынье вода,
чем угли без огня.
(Тут Бродский вспомнился вам, да?
Про чёрного коня?)
Но лучше думать иногда
по логике вещей:
конь – чей-то постоянно, а
кот может быть ничей.
 
Он так смотрел, что стыла кровь.
Вот так – без дна и дня,
колодцы питерских дворов
глазеют на меня.
 
Мне падать в бездну эту, лет
не чувствуя почти…
Но я ему сказала:
- Нет.
Нет, не смогу, прости.
Я не смогу тебя принять…
Безмерно мал мой кров:
Там старый коврик. Стол. Кровать.
Там тиканье часов,
там потолок безумно бел,
и шторы в цвет оранж.
Для тьмы и бездны – так себе,
чего уж, антураж.
 
Кот, вымыв лап трагичный шёлк,
брусчатку покогтил
и, слова не сказав, ушёл
по Млечному пути.