Мой деда

Моему дедушке, одному оставшемуся в живых из десяти или двенадцати родных братьев и сестёр, в ссыльном бараке...

Где мне взять те слова заповедные,
Слишком мал мой словарный запас.
О моём рассказать чтобы, дедушке,
Не солгать и порадовать Вас.

Вот какой он был, всё же отвечу,
На вопрос я тогда, себе.
Я лицо помню, руки навстречу,
И в глазах неподдельный, свет.

Хоть когда к ним зайди, с бабушкой,
Утром, вечером, летом, зимой,
Будешь главным в тот день и важным,
Гостем в жизни его не простой.

Не простой, потому что не знаю,
Я о ней ведь почти ничего.
В детстве нас это не напрягает,
А теперь не спросить, никого...

Родился он в селе Забайкальском,
Там казаки держали заслон,
На границе той Родины, царской,
Поколениями, испокон.

И пришла вдруг беда ниоткуда,
Завязала мальчонке глаза.
Стал он вдруг кулаком и бандюгой,
В круг, за двадцать четыре часа.

Ничего не осталось в прошлом,
Ни домов, ни братьёв, ни дедов.
Только память с тех пор запорошена,
Всё потеряно, кроме оков.

Но осталась видно харизма,
Что не купишь и не пришьёшь,
Стал мальчонка парнишкой видным,
За работу брался, как за нож.

Всё всерьёз у него было,
И любовь и работа и дом.
Не смогли его сделать быдлом,
Те, кто так углебались о том.

Был Петюня, стал Петр Семёнович,
Он для всех, где бы, с кем бы не жил.
Не сломаться, а стать воочию,
Человеком, хватило сил...

А для нас он был просто деда,
Никогда не грузил, ну а то,
Что пришлось  пережить, он не выдал,
Заморозил всё жалости льдом.

Только крохи порою искрились,
Загорались в его словах,
Жизни той, вспоминал что искренне,
Унеслась что, из пламени в прах.

А ещё он ловил нам рыбу,
Как апостол, у нас на реке.
Он останется в памяти глыбой,
Хоть ушёл в юбилей, налегке.

Ничего у меня не выходит,
В этих хилых, нелепых стихах.
Вроде знаю, что всё проходит,
Не проходит любовь в веках.

Скачут разные светлые мысли,
Только слёзы всегда напролом,
Когда вижу, что в Памятных списках,
Нет рождения дат, у него...

18.10.24.