Мой потолок в квартире,
Словно мишени в тире.
В них попадают мысли,
Те, что ещё не скисли.
Виснут на занавесках,
Падают сверху – на пол.
Здесь и живут довеском
К пыльной среде за шкафом.
Люстра – темна, как афро,
Лампочки перегорели,
Новые вставлю завтра,
Или, в конце недели.
Жизнь – это срез вселенной,
Много есть в ней другого,
Как и в душе нетленной –
Грустного и смешного…
Потолок
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2024
Свидетельство о публикации №124102307900
Свидетельство о публикации №124102307900
Рецензии