В пахнущем вереском и увяданием листьев
мире их тайны, хранимой молчанием стен,
как незаконченной книги в последней странице,
в смятой постели дрожала забытая тень.
Хрупкой надежды свидетель тепла обещаний,
прикосновений, искавших друг друга в ночи,
трепет познавшей соития двух очертаний
в томном мерцании страстью зажжённой свечи.
Он был ей нужен, как солнце холодному ветру,
как уравнитель в душе необузданных чувств,
каплей медовой, скользившей к подножью запретов,
мяты прохладой в дыхании жаждущих уст.
Он замирал, всякий раз, на мгновение дольше,
розы хрустальной желая согреть лепестки,
словно за каждым изгибом под бархатной кожей,
чувствовал боли, ещё незажившей, стежки.
Жаль, волшебство мимолётного счастья не вечно,
сладость момента запомниться горькой слезой,
воспоминанием с грустью в блокноте осечек,
тех кто не смог насладиться его чистотой.
24 0035 Один, последний раз...
© Copyright: Лёша Бузок, 2024
Свидетельство о публикации №124102307209
Свидетельство о публикации №124102307209
Рецензии