ебгений онегин гл 1. 48 - 55

XLVIII
Онегин дома заперся,
Проспал три дня, потом взялся
Он за перо, поход со Ржевским
Хотел Ебгений описать,
Только писать ведь не топтать –
Здесь нужен труд и вдохновенье,
Усидчивость, ум и потенье,
А наш Онегин егоза,
И его хтивые глаза
Не прозревают слов сплетенье,
А только писек единенье,
Поэтому и ничего
Не вышло из пера его.

                XLIX
Но в свет он выйти не решался,
Не то чтоб он чего боялся,
А просто русская хандра
Им овладела – вот те на!
Неужто это наш Онегин,
Фанатик сексуальной неги?
Приходится признать, увы.
Но сексуальные мечты
Его при том не покидали
И даже очень распаляли.
И в одиночку он дрочил,
Не тратя, впрочем, много сил.
Какая-то мизантропИя
Его и день и ночь мутила.

                L
Кто жил и мыслил, тот не может
В душе не презирать людей,
Но всё же, всё же, всё же, всё же
Он с ними в месяц 20 дней
(Как минимум) мосты наводит,
Хотя между иллюзий ходит.
И сплин Ебгена понемногу
Стал испаряться, слава Богу.
Но в свет он всё ж не выходил.
Не то чтоб недостаток сил,
А просто не пришёл он в норму,
Чтоб закрутить крутое порно.
Хотел в деревню укатить,
Чтоб там немного поостыть.

                LI
Тогда-то я с ним и сошёлся,
И он тогда мне рассказал,
Всё, что сейчас я написал.
Мы вместе ехали в деревню
И подружились мы мгновенно,
Я ведь такой же сексофил –
И его сразу полюбил.
И он меня, конечно, тоже,
И мы с ним разделили ложе,
Чтоб свой сексопыт приумножить.
И вот тогда, меня лаская,
Завёл он про себя рассказ,
А я пишу его для вас.

                LII
Замечу кстати: все поэты
В разврат и порно приодеты.
Один однако выставляет
Сей попугайский свой наряд,
Другой плащом же прикрывает,
Чтобы нахальный всякий взгляд
Не нарушал уединенье
И с музами совокупленье.
Так что поэты сексолюбы,
Одни тонки, другие грУбы,
Но все едины, у всех кровь
Кипит, клокочет и любовь
Для всех начало и конец,
Смысл жизни, пища и венец.

                LIII
Пусть я немного плагиатор,
Пусть я немного графоман,
Пусть непролазный я кунн-ктатор,
Неисправимый порноман,
Но всё ж пиит, как не крутите,
Хоть обезьяной назовите.
Мне без поэзии не жить,
И даже больше – не любить.
Одну строфу я сочиняю –
И я уже в преддверье рая.
Я ночи измеряю снами,
День – сочинёнными стихами:
Коль за день что-то сочинил,
То значит день не зря прожил.

                LIV
Пишу – душа моя ликует,
Перо, забышись, всё рисует
Вблизи незавершённых строф
Профили миленьких голов
И кисок нежные сирени,
И ареол нежные тени,
Соцветия гвоздик и роз,
Их снов и их метаморфоз,
И полнолунья попок нежных
И всяких складочек промежных
Переплетенье и хаос,
И джунгли лобковых волос.
Вот так пишу до беспредела,
Но надо бы закончить дело.

                LV
Уж надо подвести черту.
Романа первую главу
На суд читателя представить.
Быть может что-то в ней подправить?
Но что написано пером
Не вырубишь и топором.
Пересмотрел всё очень строго:
Противоречий очень много,
Но их исправить не хочу –
Я лучше, братцы, подрочу.
По андерграунду лети
Новорождённое творенье,
И заслужи мне славы дань:
Плевки, насмешки, шум и брань!