Осень бросала красками акварели;
Тлели деревья, костры из листьев летели.
И бежал по огню, улыбаясь, маленький бог,
Разрывая ногами босыми хрустящий полог.
Мать его кутала в плед, поправляя кудряшки,
Когда холод когтями царапался под рубашкой -
Маленький бог вырывался из тёплого плена
И опять зарывался в осенний костёр по колено.
Мир сжимался, сгорая холодным пульсаром;
Шелестела, веками вращаясь, Сансара.
Маленький бог на ветру тёр глаза и зевал.
На руках у отца засыпая, он мир создавал.
Маленький бог
© Copyright: Курбатов Максим, 2024
Свидетельство о публикации №124102305760
Свидетельство о публикации №124102305760
Рецензии