В этот день,восемьдесят три года назад,
Кровь моего деда, пропитала гимнастёрку и шинель,
Я смотрю на холодный,остывающий
сад,
И понимаю, что мой предок и был
чья-то цель.
Я сегодня и столько, сколько отпущено мне устоять,
Не буду в окопе от страха молиться и ждать,
Чтобы каждый придурок и каждая мерзкая бл-дь,
Ходили по этому саду с желанием жрать,
И поэтому я закричу, но рванусь напрямик,
Как дед мой,Сергей - в сорок первом году,
И тоже, по-русски - воткну ожидающий штык,
В уже освященную мрачными силами - эту беду...
Без проворота
© Copyright: Мошков Сергий, 2024
Свидетельство о публикации №124102300048
Свидетельство о публикации №124102300048
Рецензии