Снег - это пепел сожжённого лета,
Град - это слезы замёрзшие в камень.
Там, за безмолвьем, находится где-то
Сила, творящая стужу и пламень.
Точно ль по картам ложится дорога? -
Яблоко кружит по старому блюдцу..
В сердце осталось сомнений немного ,
В мыслях ветра листопадные вьются.
Ждали тревоги меча и спасенья,
Патокой слов заливали обиду.
Сможет их дождь успокоить осенний,
Не привлекая к участью Фемиду.
Смоет в пыли позабытые кольца,
Долгих прощаний беспечные клятвы. В тысяче старых рабочих игольниц
Ржавчиной иглы покроет изрядно,
Чтобы спокойно в грядущую зиму
Было идти, не смотря на метели.
Чувствовать просто себя пилигримом,
Путь пролагающим к собственной цели.
Пилигрим
© Copyright: Фатаморгана, 2024
Свидетельство о публикации №124102304786
Свидетельство о публикации №124102304786
Рецензии