Прости меня , Моцарт, за то, что не вышел талантом,
Что вместо таланта, служу лишь подпоркой, Атлантом,
Что рифмы держу на плечах тяжело, еле-еле
И мысли в надрыв, словно воют и стонут метели
Прости меня, Моцарт, за суетность, зависть, гордыню,
За фальшь, за обман и за горечь житейской полыни,
И жадности ком распластался отныне - до веку,
А я всё бочком, чёрно-белым смешным человеком
Ты, Моцарт, наверно в раю, сочиняешь сонаты,
А мы здесь пока: твои слуги,скопцы и солдаты,
С порушенной верой, надеждой и хлипкой любовью,
Всё тщимся и пыжимся, словно Мальволио, ролью
А, впрочем, как хочешь - мы тоже и сами с усами!
Мы все санкюлоты: мараты, мюраты, Сусанин,
А "Реквием" твой - исполняют чумные абреки
И кровью полны - разом вспять повернувшие реки
Монолог Сальери у входа в чистилище
© Copyright: Олег Стоеросов, 2024
Свидетельство о публикации №124102304583
Свидетельство о публикации №124102304583
Рецензии