Белый город

Сборник "Post mortem"

Белый город не празднует…
Белый город извлекает из-под руин
Своих сыновей и дочерей,
Своих отцов и внуков…
Пятнадцать человек на росчерк пера,
А сколько ещё будет?
Красные линии царственным жестом
Передвинуты в Приуралье.
Значит хижинам лишь мечтать о мире,
Значит дворцам пребывать в сытой неге.
И пока в сливовых витринах на Щорса
Отражается груда камня и кустик сирени,
Бедой мечется в голубом маячке «скорой»
Надрывный вой всполошной сирены,
Где-то за несколько сот километров оттуда
Седой француз из интербригады
В ожидании депортации
В стены гостеприимного Безансона
За столиком бара аэропорта
Потягивает из гранёного стакана
Сладкую русскую водку,
Теребит над правым карманом
Знак «Гвардия»,
Цедит сквозь прокуренные усы любимое
«Non, rien de rien,
Non je ne regretterien…»,
Тянет обрубками пальцев
Из пачки мятую беломорину
И смеётся дымом:
«Eh bien, mon ami «Texas»,
Accueille l’invite…»