Наши дни

Сборник "Post mortem"

Наши дни…
Жирует святейшая инквизиция,
Не гаснут костры тщеславия
Для глухих на посулы золота.
Газ – батюшка, да нефть – матушка.
Траурный кипарис памятником
За спиной мужчины в рамке
С гитарой и автоматом,
Пластиковая индийская подделка
Под Карлсхорст минувшего века.

Наши дни…
Триумфаторы – журнашлюхи,
Мастера языкового искусства
Двух древнейших профессий,
Засыпают гвельфами, пробуждаются гибеллинами,
Скачут от сеньора к сеньору,
Завораживают паству заклинаниями,
Солженицынской тухлой смердяковщины,
Чавкают помоями господской кормушки,
Ластятся к завтрашнему владыке.

Наши дни…
Средний возраст голосует сердцем,
И не плачется во вдовьи ситцевые платочки.
Без жалости курочит годовую заначку,
Дабы заказать понадёжней басурманскую рацию,
Подобрать берцы, да поторговаться за «броники».
Посылает смачно по матушке чиновников,
Наших неисчислимых и вечных бед виновников.
Уходя – не поёт, возвращается строчками
Новостных каналов и отчётов о взятии.

Наши дни…
Гроздь немых колокольчиков,
Залита рыжим воском и патокой…
И всё же, когда я вижу девушку
В бардовом весеннем плащике
С красным воздушным шариком
И вертлявой ящеркой шрама
Над правым виском,
У меня по-прежнему, безотчётно,
Словно в юности, кружится голова.