Стихи войны. Триптих

1.               
Стихи, мой друг, случаются не вдруг.               
Они везде, лишь нужно заприметить,            
Как лопается почка, шепчет ветер,
Иль кружево своё плетёт паук.

Стихи, товарищ мой, спешат домой
Где б ни были они в момент рожденья.
Им по сердцу, возможно, приключенья,
Но на чужбине краток их постой.

Стихи в молитве матери, когда,
Пред образами преклонив колени,
За сына молится, и этих слов сплетенье –
Живительная чистая вода.

Стихи подчас рождаются в огне,
И в наказанье, и за прегрешенья.
Они – души твоей отображенье.
Стихи, мой друг, и здесь есть. На войне.

                2.
                Здесь история – словно вспять! Снова свастика.
                Ни мольберта не нужно, ни кисти, ни ластика:
                Кровью пишется натюрморт. Жизнь – копеечка.
                Здесь зловещий под небом морг долбит темечко.

                Не пшеницей засеяно поле – лепестками мин,
                Стонет лес, наглотавшись свинца, а стволы осин,
                Как скелеты – незрячи и голы, рук обрубки – вверх.
                Здесь давно не гостили ни птицы, ни ребячий смех.

                Как же горьки стихи войны, словно плач в ночи!
                И не классикой дышит слог - матерком кричит!
                У окопной свечи лишь на время затих «калаш».
                Карандаш и блокнот в руке… Полумрак, блиндаж...

   3.
И Бог оставил ИХ, не помнящих родства.
У варварства – не стих, поруганная притча.
Расстрелы мирных сёл – в угоду торжества
Шакалов за бугром! – с безумием граничат.

Не одолеть в бою нас дроном ли, ножом!
Да хоть костьми ложись! Сильны мы правды былью.
Умоется слезой заморский тот божок,
Распнём и кол вобьём, и припорошим пылью,

Чтоб боле никогда бандеровский сапог   
Не осквернил Руси берёзовые дали,   
И не убил стихи.
Нас не оставит Бог!   
А Пушкин встанет вновь на пьедестале.           20.10.2024