Колышет ветер струны облаков
И тянутся они, ну как за кукловодом.
И если уж подумать — мир таков:
Мы тянемся и тянемся всё за раздора плодом.
И вот с кровати встал мальчишка,
Он рано лёг, во сне примерно был,
Но встал, побёг и вот опять отдышка,
И видно в сотый раз уже простыл.
Родные в муках совести и в горе.
За доктором спешат, и помощь к ним идёт.
Не пробыл тот мальчишка вдоволь в поле,
А оказался в поле мёртвым поперёк.
Подохла вся его любившая родня,
Подохли бабка с дедом(застрелились).
И лишь другой парнишка мудрый сел у пня,
Глаза его немного ослезились.
И он умылся он идёт вперёд,
И тяжкий груз мечты товарища, как бремя он несёт.
Он не простил себя — прощенье мертвецам.
И не просил его прощенья он и сам.
И каждое его с восходом пробужденье,
И плечи гордые, и разум чист и свеж,
И каждое его искусное творенье,
И он стараньем каждую восполнит брешь.
мысли не для слабонервных
© Copyright: Микаэл Никогосян, 2024
Свидетельство о публикации №124102300352
Свидетельство о публикации №124102300352
Рецензии