— Не подходи! Мы не наедине,
На расстоянии слепит твоя улыбка.
Оркестр притих, он стонет в глубине.
— Не подходи! – надрывно плачет скрипка.
Я, как ослепшая, стою к тебе спиной,
Изображая неготовность к встрече.
Всё кончено, пройди же стороной,
Мне некуда бежать – в толпе мне легче.
Я не хочу смотреть в твои глаза,
Они так беззастенчиво солгали!
Тебе затрагивать меня нельзя –
Я снова не хочу тонуть в печали.
Не подошёл… Спасибо. Путь суров
Моей надежды, горечи, утраты…
Кто выдумал назвать его «любовь»?
Наверно, самый глупый, но богатый.
Любовь? Она не светит впереди
Ни фонарём, ни искрой разгораясь.
Чуть обернулась, там же, позади
Ты замер и глядишь, не отрываясь.
Что ж, если нет стыда в тебе – гляди!
Мы оба слышим голос скрипки юной:
— Не подходи! – кричит, – не подходи!
Всё кончено! И… оборвались струны.
Скрипка
© Copyright: Людмила Ашеко, 2024
Свидетельство о публикации №124102303329
Свидетельство о публикации №124102303329
Рецензии
