Демшиза

Давным-давно – в протерозой, по меркам наших неолитов –
их называли «демшизой» в любом из спичей и лонгридов,
им говорили it's too much, зело сгущаете, мол, краски,
хотя вовсю уже тогда звучали первые опаски:
уже Гурьянова до слёз разворотили и Каширку,
шёл Ходорковский на допрос, и НТВ крушили шибко.
И ладно б только у глупцов во лбу туман стоял тотальный –
так ведь не верил и Немцов,
так ведь не верил и Навальный.

Затем поверилось и им, но был момент упущен тонкий.
А впереди маячил Крым и из-под Суджи похоронки.
Отводят близкие глаза, на кислых щах сидят коллеги:
всё, чем стращала демшиза, сбылось от альфы до омеги,
всё, что сгущалось наугад, вдруг наяву застыло в цикле.
Товарищ Сталин был бы рад – дела ручищ его не сникли,
сегодня было бы ему пляши душа, пиши бумага
в непродыхаемом дыму новопосконного ГУЛАГа,
в кровопролитной толчее, лишённой логики и смысла,
где умножают бытие на отрицательные числа.

А мы стоим, разинув рот, налево глядя и направо –
нам изумленье не даёт сегодня мудрствовать лукаво.
Прольём же горькую слезу, узрев позор родного днища:
«Давай, по сто. За демшизу! Нет-нет, не чокаясь, дружище…»