Всё идут, идут, идут
По грязи весенней,
Потихонечку поют,
Не отбросив тени.
И не ясно, кем они
Ныне выступают
Чьей семьи и чьей родни
Тают, тают, тают.
*
Так не надо говорить,
Можно только думать
И потом быстрей забыть
Словно Монтесуму,
Как Геракла, как творца,
Голубые дали,
Где давно уж нет конца,
Все концы забрали.
Все идут
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124102303279
Свидетельство о публикации №124102303279
Рецензии