Сны, что нам снятся, все разные,
Синие, жёлтые, красные,
И потерявшие цвет,
Словно бы выключен свет.
По содержанию – бред,
То есть о том, чего нет,
Или, порою, интим,
Хотим мы того, не хотим.
Полный простор для фантазии,
Сон препарирует в хаос
Злобной толпы безобразия
И сказки про Мики Маус.
Дарит, одну только скуку,
Утром, когда просыпаешься,
Если ж был сон этот в руку,
То целый день с ним намаешься…
Сон в руку
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2024
Свидетельство о публикации №124102301933
Свидетельство о публикации №124102301933
Рецензии