Играла скрипка, плакала, страдала,
Смычок по струнам бегал сверху вниз.
То после боя у бойца душа рыдала,
Рвалась от боли на части, словно нить.
Друг раненный с глазами неба сини,
Он музыканта же в бою прикрыл собой.
«Играй, друг мой, играй, - губы шептали,
- И скрипку береги, мой дорогой».
А скрипка всё сильней, быстрей звучала,
То страстью обжигала, то слезой.
«Ты мне не просто друг, ты мне как братка,
Живи, прошу тебя, держись, родной...»
Что музыка для нас? Она нас лечит,
Она же учит сердцем нас любить.
Она соединяет нас, сближает.
И помогает боль нам пережить.
Играла скрипка, ликовала, пела.
Мой друг живой вернулся снова в строй.
Играл скрипач так лихо, так умело,
Катилась радость по щеке слезой...
Играла скрипка
© Copyright: Галина Анатольевна Абрамова, 2024
Свидетельство о публикации №124102200919
Свидетельство о публикации №124102200919
Рецензии