Автобиографично

На перепутье, словно камень,
При этом он краеугольный,
Стою с надеждой на росстани,
Стоять мне сколько, сколько, сколько?
Горят огни, огни, как повод,
Они, как светлячки надежды,
А кто-то закрывает шторы
И чтоб надёжнее подъезды.
А домик мой открыт и светит,
Летите к свету мотыльки,
Вы лета дальнего эстеты,
Зима вам не подаст руки.
Морозные создаст гардины,
Стекло в ажурных витражах
И будет стержнем своим длинным
Сквозняк скрести на этажах.
А здесь тепло, светло и сухо,
И мягко взбитая постель,
Хотите, наварю вам супа
Иль сладко пахнущий кисель.
А на ночь почитаю книгу
С хорошим, праведным концом,
И чтобы рядом кот мурлыкал,
И сладкий убаюкал сон.
На подоконнике сегодня
Как и вчера опять стою,
Всё в том же платье прошлогоднем,
И сентябрю, и октябрю,
Приветно ручкой помахаю,
Хотя и зябко стало ночью,
И мама сердится - чихаю,
«Окно закрой, — твердит мне. — Доча».
Но как закрыть, я вновь бунтую,
Ведь мотыльки совсем замёрзнут,
Открыты окна, вновь втихую
И свет горит, ведь он как звёзды.
Летите, милые, летите,
Я знаю, это необычно,
Окно открыто для открытий,
Что честно, автобиографично.


картинка Ирины Быковой-Голдовской