Сорок семь осенних междометий
Растворились в сутолоке дней.
Снова мчит автобус мимо третей,
Подбирая пасмурных людей.
Переполнен ими под завязку:
Пассажиры, сумки, рюкзаки...
Остановка, осень ищет ласку,
Моросит дождями от тоски..
Смотрит в душу, может, кто ответит
На её призывный взгляд у ног.
И зонты в отчаянии треплет,
И срывает за листком листок.
А кругом какая-то тоскливость,
Как в глазах бездомного щенка.
И душевный крик, и молчаливость,
И летит осенняя строка.
Сорок семь, а скоро сорок восемь
Долгожданных, рыжих октябрей.
Осень междометий. Осень, осень!
Растворилась в сутолоке дней...(22.10.24.)
Сорок семь
© Copyright: Елена Соболева Пурис, 2024
Свидетельство о публикации №124102203904
Свидетельство о публикации №124102203904
Рецензии