Осень
Прохудились сапоги,
Дни распутицы осенней,
Да роптать-то не с руки:
Белой дымкою клубится
Над рекой туман густой,
Это Божьи голубицы
Прилетели на постой.
Не вспугнуть бы, не нарушить
Эту царственную мреть*,
Где поёт рожок пастуший,
И стекает клёнов медь.
*Мреть — здесь "марево"
Свидетельство о публикации №124102201990