Осень

Крыша ветхая просела,
Прохудились сапоги,
Дни распутицы осенней,
Да роптать-то не с руки:

Белой дымкою клубится
Над рекой туман густой,
Это Божьи голубицы
Прилетели на постой.

Не вспугнуть бы, не нарушить
Эту царственную мреть*,
Где поёт рожок пастуший,
И стекает клёнов медь.

*Мреть — здесь "марево"


Рецензии