Scent of a Book

- Буков?
- Я.
- Пневмония, в больницу на две недели.
- Каникулы, лето же, сам вылечусь.
- Вот тебе направление, завтра ложишься, до 14.00 прием в Республиканской детской больнице.

Бля, скука смертная. Книг возьму с собой, что-ль. Доехал с мамкой на икарусе, и сдали меня.Большая палата, шесть коек, два окна, отделение эндокринологии по блату. Заняты три койки из шести. Знакомиться ни с кем неохота, за окнами солнце и свобода.

- Ты чё тут, чем болеешь?
- Да не болею, так, сигарет перекурил вчера.
- Мистера Малого слышал, ща поставлю, классные песни поет.
- Да слышал я, алкоголь распутин.

Познакомились. Все младше меня, диагнозы какие-то трёхэтажные, для меня просто латынь, чужое для воспаления лёгких отделение, скучно стало. И курить ухитряемся  с черного хода, и музло 90х  слушаем, и трендим о мелочевке детской тринадцатилетней и младше: все не то. За окном лето: пацаны на районе футбик гоняют, да и на гитару уже посматривал.

А любовь же ещё, дева с соседнего двора, стихи ей сочинял. И вот в больничке в разгар каникул валяюсь.

День на второй после обеда все спать, мне не хотелось, смотрю: книги в тумбочке на самой нижней полке завалены разной ерундой. Взял с собой и забыл о них.
Достал Булгакова: приятный на ощупь, прилично истершийся переплет зеленого цвета, шрифт крупный,  желтеющие страницы. Не книга, а артефакт. Мастер и Маргарита.
Читал ее не раз уже, многое наизусть почти помню.
Открываю наугад, ворвавшись сразу в диалог Иешуа и Пилата Понтийского, и вдруг слышу новое,неизвестное и очень приятное: ускользающий запах духов...
Читать давал, точно... Я же давал ей читать ее...
Читала, значит...

Две недели быстро пролетели.

Почти неуловимый, сшибающий с ног в больничном безмолвии, аромат, навсегда изменивший запах именно этой книги, вспомнив, слышу каждый раз.