Созрели

И кто-то рядом. В чёрно-белых масках.
И задаёшь вопрос: там нет лица?
Там нет живых, телесных наших красок?
В рубашках, брюках, платьях – пустота?!
В стерильности космической вам скучно?
На йоту мир вы сдвинули – и что?
Да, мыслеформы по мозгам бьют кучно,
Но – в яблочко. На дереве оно!
Природа, говорят, не отделима
от интересов наших, наших дел.
Но почему тогда проходим – мимо?
Не ведаем, что леший постарел.
Наяды – те нежны и так спесивы.
Им дифирамбы солнышко поёт.
И вторит лес: прекрасны, красивы.
И кто-то из сосудов лести пьёт…
Когда мы лес рубили на избушки,
наяды в красные углы вросли холстом.
А символы чащоб – в игрушки
вдруг превратились: с рылом и хвостом.
…Когда бетон взрезают арматурой
и делят на клетушки для людей,
природа вдруг становится – натурой –
позирует. Становится ясней:
откуда позы вяза на картине –
да, корню тесно в россыпи камней.
А почему бензин живёт в машине –
послушнее ретивых лошадей?
И кто-то в паутине нейросети
Причинно-следственные связи рвать посмел.
Инопланетный мир увидят дети?!
Дух живота, утробы в нас созрел?