Луна на балконе

Беседу о капризах бытия
 прервал настойчивый стук в дверь.
«Проверь!» -
озвучил чайник, закипая.
Стою немая и глухая –
я и не я.
Стол замер. Стул поджал в испуге ножки.
Не падало ни вилки, и не ложки.
Кто там? Оно?!
Стучится ветками в окно
лишь тополь одноногий – вижу.
А дверь хромает ближе, ближе,
гремя цепочкой и замками.
И этот стук! Кто сапогами,
как когтями, пол скребёт –
прикрылся дверью, как щитом?
Идёт!
Ошпарить кипятком?
Какой такой нежданный гость?
На полнолуние пришлось
моё хождение по кухне.
Я – за половник – вздрогнем, ухнем!
Вдруг замерла дверь, растворилась –
дорожкой лунною клубилось
пространство. Воздух заискрил,
под люстрой молнии чертил.
- Значит, капризы бытия?!
- Со стулом говорила я.
Хотела кофе заварить.
Могу и Вас я угостить.
…дорожкой лунной кто ушёл?
Булгаков? Мастер? Шелкопёр!
Есть в просторечии защита –
яд колкости и желчь излита.
Лишь бы не Воланд, и не Кот.
Вот день глаза свои протрёт,
видениям устроит взбучку.
Хватаю лист бумаги, ручку.
«У бытия нет ног, лица.
Гневливость – видимость одна.
(скучна фантазия писца!).
Приходит лунною тропой.
А повернёшься вдруг спиной, -
исчезнет: кухня, стол да стул…»
А кто в розетку ночь воткнул -
темно и тихо стало в доме?!
…Луна пьёт кофий на балконе.