Я сочинила мир, одела в переплёт.
Лежит на письменном столе живая книга.
Обложка – супер – тайный взгляд, в обход
вещей знакомых. В этом – смысл, интрига.
Герои матом кроют жизнь порой.
Так типографской краской мараны страницы.
Утопия?! Ты форточку открой.
Хоть рук у ветра нет – сквозняк резвится.
Шуршит, листает. Может рвать и мять.
Откуда злость такая? Понимает?
Закладкой – лунный луч. Приходит ночь
и до утра, да, по слогам, читает.
Герои, может быть, когда-нибудь поймут:
в плену у букв, абзацев и сюжета
свобода смыслов есть: они живут
умом вопросов заданных, ответов.
Как своеволен мир фантазий, вышних грёз!
Сейчас и здесь – препоны и границы.
Жизнь заманить? Пусть опус мой прочтёт,
поверит: счастье есть, оно не снится.
Кто прочтёт?
© Copyright: Татьяна Ивановна Новгородцева, 2024
Свидетельство о публикации №124102104741
Свидетельство о публикации №124102104741
Рецензии