Раскачались ветром ветви...
Ивы - плакальщицы дней,
Обнимают деву в фетре,
Слог Тургенева за ней
По пятам, не отпускает...
Мало нынче красоты,
Что страстям не потакает
В ореоле чистоты!
Да куда тебе такую?
Заскучаешь через день,
То ухмылкой атакуя,
То ревнуя её тень
К проходящим тихо-тихо
С тростью Божьей слепоты...
Не буди в грудине лихо:
Только Бог, она и ты!
21.10.2024г.
Свидетельство о публикации №124102104146