У нас на районе

Стихи к фотоальбому "У нас на районе", где я прожил с 1988 года опнадцать лет. За Черной речкой, у подножья Поклонной горы, на вершине Поклонной горы - у метро "Озерки", в городе, с правой стороны Выборгского шоссе, с левой стороны Выборгского шоссе в деревне у станции "Шувалово". В общем, там, где я вынуливаю солнечных зайчиков (нервных просим не смотреть)

"А я выгуливаю солнечных зайчиков"

Перед ночью солнце очень красное.
Перед закатом небо очень синее.
Перед смертью листья очень желтые.
Перед Богом и врачом все люди - шизофреники.
Так для чего живем на белом свете мы?

Одни выходят погулять во двор с собакою
не для того, что бы она не там покакала,
другие с мыслями гуляют днем и ночью
не для того чтоб их увидели воочию,
а я выгуливаю солнечных зайчиков
не для того чтоб мне крутили боги пальчиком.
Так для чего живем на белом свете мы?

На облаке однажды Бог лепил ворону.
А летчики гоняли мяч по аэродрому.
А в церкви батюшка давал на сдачу свечи.
Вдруг все сложилось в ситуацию "предтече"!
Мяч улетел на облака свечей - попал в ворону.
Бог удалился очень злой, людей не тронул.
Но в церкви батюшку мы больше не заметили.
Так для чего живем на белом свете мы?

Если дует в спину - это ветер.
Если кирпичом, то это дети.
Если снится дом, то это к смерти.
Если в горле ком - пожуй поэтины.
Так для чего живем на белом свете мы?...
___________

"Маргарита здесь больше не летает"

Родные дворики у каждого свои
За них легли отцы и много лимиты
Они зовут авто с Манхеттена домой
Места, намоленные мужем и женой.
Родные дворики, не сказке описать
Там яйца жаренные и игла вязать
На кухнях, дьявола и бога за столом
Встречать и тут же выдворять при домовом
Чтобы не поняли как делают детей
Которые б не поняли в чем соль
Дворика, политого росой
Что цвета крови так мерцает на заре
Чем все повязаны соседи ради жизни
На планете во дворе, Луной зализанном
И почему не вылетает на метле
Маргарита? Она больше не в огне.
-------------

"Про мои буцы"

Пора воззрения менять на подозренье
что одуванчики не лампочки на поле
вокруг полянки, на которой кукурузник
стоит задиристо, согнув кривые ноги
задрав свой нос и подобоченив крылья
а одуванчики - пумпончики на тапках
и с них слетели уже гномы с парашютами
их держит ветер на своих прозрачных лапках
и пусто между крыл у кукурузника
нет книг на этажерке, нет инструкций
из двери на борту глядит Конфуций
в потертом шлеме, в галифе на босу ногу
в футбольных гетрах (для пилота кукурузника
что неестественно), естественно, глядит
на мальчика пшеничного в подгузниках
играющего с грузом в "динамит"...
и винт сработал неожиданно и сдуло
как ветром гномов, и заткнулся хор кузнечиков
траву пригнуло и видны всем стали буцы
и ахилесовые пятки чьей-то женщины.
И кукурузник улетел. Поют кузнечки!
И в мареве  трава стоит по плечи нам...

И мы стоим, два облетевших одуванчика
а перед нами сын играет на диванчике..
--------------------
(Стихи из моей бумажной Миграции души)