Когда ты ждёшь её, как свет,
Как тёплый ветер между пальцев,
Как непоставленный балет,
Как контур собственного танца,
В котором твой, тот самый Мир
Не ограничен, не зашорен.
Где все излучины твои.
Где солнце летнее... большое.
Когда ты ждёшь без нот надрыва.
Без постановочных «люблю».
Ждёшь, как весну, как всё, что живо.
Как жизнь, что держит на краю.
И, если ты её листок —
Не бутафория «под это»,
Она придёт, как кровоток...
Дождём, биением, рассветом.
Излучины
© Copyright: Риг Йорги, 2024
Свидетельство о публикации №124102102911
Свидетельство о публикации №124102102911
Рецензии